* * *
Отгудит сигнал «Большого сбора».
Отзвенят звонки колоколов.
За кормой исчезнут наши горы...
Для разлук не нужно вовсе слов.
Вот и принимает снова море,
Как незваных, горестных гостей.
Мы в студёном роковом просторе
Будем жить без почты, без вестей...
И пути-дороги испытавши,
Что в бессмертие людей ведут,
Кто из нас, в тумане дней уставший,
Скажет так, что это просто труд?