Хоть нет у нас совсем ни рук, ни ног,
Плечом к плечу стоим не уставая,
Мы, как Атланты, держим потолок,
Под нами не одна забита свая.
Мечтают все, чтоб были мы свои,
Коль дома вы, мы с радостью поможем,
На нас извёстки толстые слои,
Иной раз их сдирают, словно кожу.
Как хорошо, что есть в природе мы,
Легко в нас гвоздь забить и даже дюбель,
Чтоб ввысь расти мы видно рождены,
На нас хорош и Пикассо и Врубель.
Побейтесь лбом о нас, коль жизнь плоха,
Иль пиджаком нас спьяну оботрите,
И не ругайтесь, коли в нас труха,
На итальянском, русском и иврите.
У нас есть уши, это знают все,
Нас подоприте лучше, если скучно,
Коль лезть на нас, то лучше бы во сне,
Лезть наяву без лестниц не сподручно.
Мы холодны – бетон тому виной,
Кирпич иль дерево существенно теплее,
Но если вас поставят к нам спиной,
Мы вместе с вами смерть принять сумеем.
В нас кирпичей бессчётные ряды,
Свидетели событий были стольких,
Историкам оставили следы –
Найдут в нас клады, пули и осколки.
Пусть нет у нас совсем ни ног, ни рук –
Несущие мы или очень шатки,
В нас постучите и в ответ вам звук,
Как истина, вдруг явится из кладки.