И дряблая кожа на роже повисла,
Притупленный взгляд, немое: "Прости",
- "Прости, что не много в твоей жизни смысла".
Ты в зеркало скажешь и продолжишь идти.
Умоешь глаза, водянистые веки,
С минуту зависнешь: "Боже, куда всё ушло?"
Да где это видано, чтоб с видом, калеки,
Время, твоё истекло.
А время - нещадно, тебя убивает.
Ничто не поделаешь с этим, старик.
Теряя момент мы вдруг понимаем,
Что жизнь нашу делает миг.
Собрал воедино моменты печали,
Вся суть оказалась грустна.
И мы словно дети, и не понимаем,
Что жизнь наша будет пуста.
Рождение, детство, ученье, друзья,
Работа, любовь, семья, старость, прощание.
Зачем этот путь? - А иначе нельзя!
В итоге всё зря, просто, принял участие?
Нет в жизни смысла как не крути,
Всё, что ты видишь - пыль.
И если до старости мне дойти,
Там, вспомню, какой я был!
И в этот момент - любить, ненавидеть
Буду искренно, от всей души!
Когда пожилого себя смогу видеть,
Сказать не хотелось: "Прости".