Мужчине под сорок. Женат.
Две дочки. Две куклы в бантах.
А он на плечо автомат,
И в Сирию. В первых рядах.
Чтоб выбор свой сделать таков,
Должно быть причин целый ряд.
Быть может та куча долгов,
Что камнем на шее висят?
А может быть бес под ребро,
Уж очень хотелось стрелять?
А может, врагам всем на зло,
Сирийский народ защищать?
Теперь не узнать никогда,
Что двигало парнем в тот час.
Ушел в иной мир навсегда.
В глазах огонь жизни погас.
Война - это горе и смерть.
От нас это всё далеко.
Так просто с экрана смотреть:
Воюют.. Победа.. Легко!
Полковник, седой до бровей,
Расскажет нам все в браваде,
Что русских солдат нет смелей,
И что побеждаем везде.
Мы слушаем. Сердце поёт,
Что так возмужала страна!
И гордость из нас так и прёт.
И так нам победа нужна.
А вот уж приходят гробы,
Опять, как с Афганской войны.
И что защищаем там мы?
И что мы кому-то должны?
По кругу опять мы идем.
Ошибки не учат нас жить.
На те же мы грабли встаём,
В желанье своем, победить.
А наш президент блефовать,
Как в карты, умеет, поверь.
Ему надо имидж поднять,
Чтоб сильным считали теперь.
А то, что беднеет народ,
Что пенсии - "курам на смех",
Кредитов, долгов полный рот,
И столько отчаяния у всех.
И что воровство, как цветок
Во власти цветёт и цветёт,
Плевать. Взоры все на Восток!
Ему же главнее почёт.
Когда же Родная Земля,
К тебе, Нелюбимый НАРОД,
Под красные звезды Кремля,
Достойный правитель придет?
Чтоб думал о благе страны.
Воров и бандитов карал.
И чтоб не руками войны,
Себя уважать заставлял.
.