Мой Русский что-то захромал...
Лежит, как будто обезножел.
Молчит и не дает слова,
А лишь вчера меня тревожил.
Его я на руки возьму
И отнесу в весну, мечтая,
Что станет там тепло ему
И он простит меня, оттает.
Он не даётся, он упрям.
Надулся, словно мышь на сою:
"Я - Русский! Не какой-то там...
Отстань, оставь меня в покое!"
Короче, ну ни тпру, ни ну...
Стараюсь - никакого сдвига.
Что мне осталось на кону?
Ох, батюшки, так это...книга!
Мой Мнимый весело вскочил:
"Так вот к чему тебе стремиться -
Читай, как я тебя учил,
и по губам...
и по страницам!"