Что думал клён в последний листопад,
По-стариковски плохо ветер слыша,
Разбрасывая листья наугад
На смятый луг, на голый сад, на крышу...
Листвой сиротской землю замело.
Клён, шорохом пространство заполняя,
Всё вглядывался в древнее село,
Которое, как он теперь, у края,
И всё давно летит в водоворот:
Не видно изб, не слышно колоколен,
А клён до первой бури доживёт,
Чтоб рухнуть, как сражённый в битве воин.
Он честно отслужил, отсторожил,
Ни праздности не зная, ни покоя.
Последний в этом крае старожил,
Спокойно спи - мы скоро за тобою.