Милая, милая...

Милая, милая, была мне красивою,
а сейчас ты добреешь, будто
внуками брюхо насытила,
а по виду не скажешь, по глазам
не расскажешь, чудеса да и только! 

Неужто все сказки придуманы
может и мифы лишь вымысел,
может и Бога случайно покинули?
Грезы мучают, виденья преследуют,
вид за окном нагоняет одно покаяние.

Милая, милая была мне красивою
а потом в болотах улеглась под
чертом волохатым, он тебя нарядил
торфяными нарядами и живешь
ты теперь словно фея лесная,
вся обласкана черными топями.

Руку бы взять твою, да она вся мозольная,
слово сказать, но уши травою заштопаны,
пальцы сложены кольцами,
губы сжаты, прячутся зубы от холода
и плачь на прощанье всегда вместо хохота :
по-что и когда так обидели, милая?

Милая, милая, была мне красивою,
но разве так любят, когда чувства
на вынос, чтоб смотрелись будто
на выданье, когда сердце в ломбарде
забытое, засыхает без встречи
с придуманным-суженным.

Угасает костер без подброшенных дров,
жизнь убывает, пора уже моя милая
и тебе на свиданье-прощанье унылое.
Вырвалась на хлеба, живешь лишь обидами,
строишь гиблые тропы  для избранных,
себя нагрузила чужими причинами,
место не сыщешь красивое, чтобы было слез
и святого признания.

Милая,  милая, гуляешь  с красивыми,
находишь, теряешь, а потом в инстаграмах
страдаешь доступно, в сетях  наряжаешься
будто счастливая, растеряла себя,
и слышны лишь в спину слова:
глянь, вон пошла некрасивая!!

Куда ж подевалась мечта твоя,
за что справедливость покинула?
Было время, была ты красивою, а сейчас хоть
осталась ты милою и к тебе подобралась она -
жизнь холодная, опостылая...

Париж, 2005 год