Небритый и слегка помятый,
В толпе, но словно средь пустыни,
В плаще, без шарфа и без шляпы
Стоял художник. Он картины
На ржавой парковой решётке
Развесил. В них: металась вьюга,
Закат прощался с миром кротко,
И оторваться друг от друга
Не в силах юноша и дева!
А краски пели многоцветно
В порыве страсти нежной, первой!
Но людям были неприметны.
Дарил овации охотно
И руки жал холодный ветер,
Ему так нравились полотна!
Но больше - никому на свете.
Из дорогого «Мерседеса»,
Одетый по последней моде,
Надменно молодой повеса
Спросил:
- Постой, вчера был вроде
Ты здесь? Да, и картинки те же!
Не продаются? Вот непруха!
Какой тебя безумный леший
К мольберту гонит, а, братуха?!
Есть фото, видео, чудак,
Снимай на каждом хоть шагу!
Сказал художник:
- Да, всё так.
Но я иначе не могу.