Жасмин.
Как попал он сюда – неизвестно,
Только нету печальней куста.
О злодейке-судьбе его песня.
Про таких говорят: сирота.
Никуда не уйти от насмешек,
И придиркам потерян уж счет.
По ветвям больно хлещет орешник,
И крапива безжалостно жжет.
Дятлы – эти лесные пижоны
Куст жасмина не ставят и в грош.
Никакой он вам не прокаженный,
Просто он на других не похож.
А казалось бы, что в нем иного –
Та же зелень в порывах ветров,
Корень – жизни глубокой основа…
Все ведь как у нормальных стволов.
Все, конечно. И даже чуть больше,
Что, понятно, не всем по нутру.
Помоги сиротинушке, боже,
Обрести вид цветущий к утру!
Даже в мае ночами не просто
Отстоять в перекрестных ветрах.
Но с зарей хмурый облик сиротства
Растворился в нежнейших цветах.
Быть на троне чуть больше недели…
И на фоне такой белизны
Все растения осиротели,
Затерялись в просторах весны.
Дождь под вечер – для пущего роста,
Остальное решает земля.
Всем – по рваной рубахе сиротства,
Но кому-то – наряд короля!