Зачем не горд красотами мой стих,
В которых новый век поднаторел?
Зачем принять не хочет форм иных,
Чем прошлое дало ему в удел?
Зачем пишу одно, всегда одно,
Перелицовывая старый крой
Одежды слов, которым не дано
От посторонних глаз скрыть почерк мой?
Но ты ведь мой единственный сюжет,
Любовь и ты – моих основа строк,
И слов других в моем запасе нет,
Чтоб я свой слог разнообразить смог.
Любовь как солнце. То же каждый год,
Но, что ни день, нам нов его восход.
Why is my verse so barren of new pride?
So far from variation or quick change?
Why with the time do I not glance aside
To new-found methods and to compounds strange?
Why write I still all one, ever the same,
And keep invention in a noted weed,
That every word doth almost tell my name,
Showing their birth, and where they did proceed?
O know, sweet love, I always write of you,
And you and love are still my argument;
So all my best is dressing old words new,
Spending again what is already spent:
For as the sun is daily new and old,
So is my love still telling what is told.