Сегодня вылощил подушку головой.
Она – подруга юных, всклоченных затей.
Что не второй, то первый шаг – кривой,
И беды снова обнимают всех мастей.
Но повезло – друзья есть тоже у меня.
Они споткнуться духу, точно, не дадут.
И, словно печь, груба от сполохов огня,
Сжигает муза… Вот такой простой уют.
Пиарить взяточников и больших «кидал»,
Попов, политиков, что душу всю сопрут.?!
Спасибо, Господи, что мне другое дал!
Я для любви зажгу стихов большой салют.
Ты тыщу лет просил кумиров не творить.
Посредник бледный нам с тобою ни к чему.
Не перестану я тебя благодарить,
Что создал женщину ты – много лет тому...
К больничной койке вдруг привязан, слеп, хромой,
Казалось голос близко поминальных тризн…
С улыбкой глупой...в грязь...с котомкой за спиной…
Но блеск в глазах кричит: не умер романтизм.
Я этот жар сквозь жизнь, сгорая, пронесу…
Лампада малая зажжет костры тепла.
Себя я, Господи, возможно, не спасу,
Но Смерть подавится, узнав, что ТЫ БЫЛА...