Блажен тот мир,где прикасаюсь
К душе просёлочных дорог,
Не Русь во мне-я в ней нуждаюсь,
Ступая на её порог.
Погост теснится у дороги
Почивших дедов и отцов,
А это памяти пороги
Под сенью праведных крестов.
К Руси шагаю по просёлку. . .
Спешу.Боюсь,что не успеть. . .
Свечою церковь на пригорке,
Уж не мираж ли,Русь? Ответь!
Ответь правдиво благовестом,
Раз ты живёшь-живой и я,
Тогда не станешь лобным местом,
В конечном счёте,для себя.