Все завязано на Питере или Одессе,
Все дороги ведут не в Рим,
Я боюсь, что напишут в прессе,
Как мы сверкаем и как горим.
Из года в год, то Питер, то Одесса,
Ты прав, мы в ****ях, но что за чушь,
Я вроде не герой, не поэтесса,
В моих краях нет моря, здесь сплошная сушь.
Но вновь про ночи белые и стены желтые мне говорят,
Как в подворотнях исчезают тени,
И ярко как в порту огни горят,
Да верю, я ребяты, верю.
Вот только не планирую я ехать никуда.