Пахнет морем,
сушеным инжиром,
икрой рыбьей.
Улыбается стаями ибисов
твой полдень.
Меркнет серое.
Сквозь морион
речной выи
проступает песчаное донышко –
осколок.
Сколько будут
приманивать спящих
твои сети?
Собираются камни глаз
в расписной орнамент.
Дышит северно –
Ветер ли? Нет,
не ветер…
Поднимаются к зеркалу
птицы цветными снами.
Разлетаются в стороны –
словом, паролем, свистом!
У Арахны немеют ладони и
нет воли,
чтобы радужкой выцветшей –
падая, отразиться
от разбитого вдребезги
времени
в капле моря…
2017 г.