Когда ты пьёшь чуть терпкое Мерло,
а за окном весна... а, может, осень —
вдруг чувствуешь, как много умерло́
(иль у́мерло) в тебе, а, может, вовсе
и не рождалось, не случилось, не пришлось,
не встретилось, иль пролетело мимо,
не дадено, не додано, иль врозь
с тобой существовало, иль незримо,
не ощутимо, не осознано, и не
тобою прожито, и не тобой любима
та, без которой истина в вине,
и не твоя печаль невыносима...
Когда поймешь, что всё давно прошло,
и ты в сердцах других немного значишь —
налей себе чуть терпкое Мерло
и не стыдись, когда ты вдруг заплачешь...