«Это в ее душе рождаются куплеты?
Это она рифмует необузданные дни?
Это ее звенящий голос будит лето?
Это в ее душе забил живой родник?
Не может быть, сомнительно все это…
И красота лица не вяжется с умом,
И ветреной не обрести талант поэта.
В ней дарования отыщутся с трудом».
Завистников слова исполнены сомнений.
Укусы их больны, а речь – удар бичом.
Но неизменны в ней любовь и вдохновенье,
Что помогают жить, и все ей нипочем.