Он был счастливым человеком,
Хотя о счастье лишь мечтал.
И путь его не слился с веком:
Он век свой просто обогнал.
Он весь пылал любовью к жизни,
А сам попал в век грозных войн
И был отвергнутым отчизной...
Ждал всех уже всемирный бой.
Скрипели перья не об этом –
Никто не звал уже к любви,
И рифмы шли к иным поэтам
Для глав «Поэмы на крови».
А он мечтал о близком счастье
В далёкой Франции... О ней
Писал стихи. Но всё же чаще
Грустил о родине своей.