Я тихо умер, в двадцать первом веке,
И на поминках плакала семья.
О муже, об Отце, о человеке,
Поэте, пухом будь ему земля.
Все также всходит солнце золотое,
Весною, белым пухом тополя,
И продолжают ход, часы истории,
Но на земле все это без меня.
Над свежею могилой за оградой,
Печально крест склонился надомной.
И машет ветками своими, клен кудрявый,
Как будто говорит о чем со мной.
Весной цветет шиповник в изголовье,
И льют на землю первые дожди.
А в мае, соловей, с такой любовью,
Поет мне трели звонкие свои