Разбуди меня
поздно осенью.
В холода ноября.
Все равно не сплю.
Кто-то там обменял
грустью давней, злостью.
Этот кто-то - я.
Бьют по шее тростью.
Осень шепчет мне
золотыми листьями.
Я надеюсь, что
просто это снится. Нет.
И горит в окне
строчкой черной, письмами,
человек простой
машет мне ресницами.
Вот зачем теперь
говорить о жизни? Я
больше не могу.
Горло колет спицами.
Справа лежит дверь -
можешь выйти. Я,
стоя на валу,
любовался птицами.
Черный дом прошел,
черный берег. Дно.
Кто-то там упал
и внутри зажег
огонек. Ушел.
И теперь темно.
Я все время знал,
но и был далек.
Облака плывут
рвотой, кашлем, сыростью.
И меня завлек
этот стон пушистого.
Поезда зовут
и пугают зоркостью.
Жду скорей упрек,
с шумной осторожностью.
В лужах тонет дом,
безответно плачет.
Люди и оброк -
что-то, но нескладное.
Я скажу потом,
в мире нет богаче
стен и потолков,
то есть все иначе.
Миллионы лет
человек прорубит
в землях акварель,
не ломая руки.
Мы не знаем бед,
оды пишем тумбе.
Не буди вообще,
раздражают звуки.
2016