О, боже, как устала я вести учет, любимых и любовников подсчет, бухгалтер черно-белых дней, корплю над бухгалтерией своей, вот этот был, и он меня любил, цветы мне покупал, в кино водил, наверное тогда пойдет по белой кассе, а вот другой, стоит во всей красе нагой, он не читал мне Гёте наизусть, да в общем-то; не важно, ну и пусть, он брал меня тогда, когда хотел, и биографии и вовсе не имел, он не пройдет по белым документам, нет места в бухгалтерии моментам, где нет условностей и сантиментов, для оформления нудных документов.
И так всю жизнь, по черной и по белой, как по доске я прошлое рисую белым мелом, но черный больше получается столбец, ну да, мне не носить божественный венец, со страхом жду когда придет мой аудитор, небесной канцелярии инквизитор, и документы переворошит, расскажет всем, где мой учет грешит, и то, как согрешила я, и вздрогнет в изумлении Земля, и как она меня могла носить, как не смогла за мною уследить, а мне перед судом потом стоять, за свой учет посмертный отвечать, не буду спорить, правда, mea culpa, поймали за руку, нелепо все и глупо,
Им не узнать прекрасных тех моментов,
Когда не нужно вовсе документов.