С точки зренья травы любой твой шаг — это смерть.
© Рустем Сабиров
Мне казалось, я стала меньше, лишь сердца стук
выдаёт моё пребывание в мире чуждом.
Про себя я шепчу молитву, вдыхая глубже.
Обрывает пульс неожиданно резкий звук.
- Нет, дыши, дыши! Это страшный сон.
...Или явь...
Закрываю глаза, как в детстве - ведь помогало.
А теперь, для вдоха мне целой вселенной мало,
будто океан пересечь я пытаюсь вплавь.
Оказалась всё же слабее, почти на треть.
Ты учил бороться за место, но где взять силы?
И твои слова меня держат, как старожилы:
...С точки зренья травы каждый шаг ей приносит - смерть.
- То не травы вовсе, смотри, это сор-трава.
...Встал ко мне лицом в час когда отвернулись люди...
- То не люди, грустно смеёшься, давай забудем,
и простим их, кто ж в бестолковости виноват.
Раз в избытке грязь, пусть кидают, к чему запрет.
Пусть резвятся, здесь испокон такая забава.
Эшафот для казни придумают всей оравой,
экзекуции проведут над тем, чего нет.
(29.04.17)