За сотни бед один ответ - тоска,
Домоклов меч с надрывом волоска,
И идол, заточённый в алебастр,
И мокрых слёз безвкусное лекарство.
За сотни счастий, /где их наскрести/,
Песок твоих недальних палестин,
Прозрачный взгляд твой, кроткий и незрячий,
/чертёнок в сердце, не шепни козлячий/...
Так что же выбрать, счастья или беды,
Боль пораженья или боль победы,
Они как близнецы, как двойники,
Как пуделя курчавые щенки,
Как яблоки надкусанные рая,
Неважно кем, когда, с какого края,
Я выберу ни то, ни сё... хотя бы
Всесильный сын безвестного Хоттаба
Мне предложил последний волосок,
И палестин твоих сухой песок
Под ноги бросил стоптанным ухабом...