Опять бродить тропой гипотенуз,
Дробить себя на щебень сожаленья.
Суббота, завтра будет воскресенье.
Я наверху, а может быть внизу,
И в комнате моей теснятся мысли -
Они на всем: на книгах, на столах,
На стульях, мониторах и делах,
На фуксии цветах, зеленых листьях, -
Их мир из звуков, жестов, нищеты,
В нем нет пространств, свободных от засилья,
И что они пред Вечностью - бессилье,
Искусственность холодной красоты.
Бери на выбор, крась в любой окрас
Пока одна из них ни увязалась
Щенком доверчивым, кто за тобой бежал и...
От одиночества тебя однажды спас.