Как расплавленный пластик себя заливаю в пустоты
социальных моделей для сборки и их верениц...
вроде проще так;
заводные машинки давно без завода,
а принц датский радушно пускает в палаты убийц.
тот, кто жил до меня, тянет тонкие длинные тени
из ушедших в тираж, позабытых сомнений минувших недель
обязательной жизни,
вместе с тем совершенно ненужных истерик
- до банальности скучных, нелепых и пыльных вещей.
отряхнувшись от этого эха из старых семейных альбомов,
черно-белых опрятных улыбок и праздничных дат,
сам уже и не знаю: а может, я вновь повторяю кого-то?
по своей неспособности новых конструкций собрать.