Слегка болела голова,
Но это рифме не мешало,
Она сплетала мир в слова,
И в каждом звуке тлело жало.
Оно молчало, притворясь
Слепым беспомощным младенцем,
Но каждый слог растил смеясь,
Стальной цветок под самым сердцем.
Он распускался и алел,
Он был бездонен и прекрасен,
И что с того, что руки - мел,
Что жизнь и смерть лишь сборник басен...