Молодость проходит –
нет сомненья,
кто бы спорил тут со мной,
и проходят с нею невезенья.
Ветер унесёт степной
отголоски перспективы
лунной –
размечтавшийся Поэт,
где наяривает трио-струнный
тянет из темницы в свет
мне ворваться не глухим
закатом,
а цветным рассветом дня.
Никогда не стану я богатым
раз стихами на меня
осыпается листва
и звёзды
занимают окоём,
где набухли в тучах сизых грозы,
режут молнии разлом.