Под анфиладой слов брожу
Глубокомысленной, как мУдры,
И лишь души не нахожу -
Она лежит под слоем пудры
так безголоса и тиха,
Бледна,- ей сковывает речи
Тень прошлогоднего греха
И непрерывный стук картечи...
Никто не ранен, не убит,
Лишь потерялась запятая,
А кто-то клавишей стучит,
Хвалебный спич изобретая.