Музей художеств, как же тебе худо,
Рука дающего-дарящего – скудеет.
Взывать бы к небесам, надеяться на чудо,
Что уцелеет чудо-галерея.
Глядят с укором дивные полотна
В злорадство темноты неосвещённых залов,
Убыточен музей и Музы не доходны,
Скрипят полы, где щедрость не ступала.
У власти денег нет - но вы держитесь!
Век Третьяковых был, да сгинул, как и не был.
За что держаться нам? За что же, подскажите?
Вопрос завис и устремился в небо.
Я молча погрущу у этих глаз печальных.
(Слегка знобит, но точно, не простуда).
Про то, что мир жесток, известно изначально:
Музей художеств, как же тебе худо…