Становится холоднее.
Упрямые звуки толпятся на выходе, голос простуженный их не берёт.
Я руки словами грею.
Чужими словами, какое им дело, что буквы написаны наоборот.
Но эти слова, что лёд.
Шепчу их на память
и, не успевая таять,
срываются с языка,
подхваченные ветрами, которые в комнате вечно гуляют,
ложатся к моим ногам
невидимые сугробы.
Я переступаю, чтобы
немного согреться при свете настольных ламп.
Но руки, которые грела
холодным огнём, лихорадящим тело,
не чувствуют их тепла.