Снова сонетом приходится полдничать.
В цирке блошином мелкие гроши.
Музы расстреляны раз по пятнадцать
Вот и меня не впервые выносят.
Воздух звенит бубенцами весенними,
Мазаный красками сходит с афиши:
- Можно я буду играть не по правилам?
Мне надоело - ни дальше, ни ближе!
Болям фантомным - смешливое бряцанье,
Вольному цирку - вольная песня.
В теле расхристанном белое платьице,
Камнем ложится у ног зрелой женщины...