Блуждая по затхлым улицам знакомого города,
Выбирая маршруты обхода тоскливых до боли мест,
Прикрываю лицо уставшее тенью пальто ворота,
Выдаю своё настроение подрагиванием опущенных плеч.
С лёгким шёпотом на губах и холодной усмешкой в горле,
Устремляя на север потухший сребристый взор,
Я мечтаю о воле, с привкусом горечи воле,
Мысль которой несётся с самых давних времён.
И, касаясь тоскливо устами могильно-бетонных плит,
Выдыхая бесформенным облачком с воздухом душу,
Я хватаюсь за самый счастливый жизненный миг,
Но смотрю на него, как в подмёрзшую за ночь лужу.
До потери сознанья цепляясь за сумрачный силуэт,
Утопая в объятьях Морфея в ночные минуты,
Я мечтаю увидеть тот призрачный лунный свет,
Что навек разрушит сковавшие намертво тело путы.
Просыпаясь наутро, не помню ночных теней,
Вновь блуждаю по кругу, мне город смеётся в спину.
Я мечтаю о воле, но что я знаю о ней?
Чтобы вольным стать, нужно быть счастливым...