Захожу в опустевший дом,
Половицы скрипят под ногами,
Мне всегда хорошо было в нём,
Здесь мечтала о жизни часами.
Много книг… Это книги мои…
Вот Ахматовой томик стихов,
Здесь писала стихи я свои,
Не всегда находила слов.
Здесь стоит одиноко рояль,
Весь в пыли, позабыв голос свой,
А на кресле белая шаль,
Всё наполнено тишиной…
Всё на месте, лишь нет её,
Самой близкой и самой родной,
И давно это стало ничьё,
Всё наполнено добротой…
За окном сирень зацвела,
Не спеша, я окно открою.
Я так долго здесь не была,
Всё наполнено здесь любовью…
По душе разольётся тоска
Тронет душу, захватит сердце…
Почему так жизнь коротка?
Почему человек не бессмертен?
Как же хочется мне обнять,
Ощутить её теплоту,
Никогда её не терять,
И сказать, что её я люблю…
Фотографию с ней родной,
Я к груди прижимаю своей,
Я приехала к нам домой
Я сегодня приехала к ней…