О ПРЕВРАТНОСТЯХ ЛЮБВИ В СРЕДНЕМ ВОЗРАСТЕ И ПРЕЛЕСТИ ФРАНЦУЗСКОГО ЯЗЫКА
И все-таки всякие влюбленности, и прочие страсти для молодых, которым, как известно везде у нас дорога. Более преклонному возрасту приличествует покой и почет и «танцы с саблями» точно не для меня. Это в двадцать лет «бабочки в животе». А когда тебе за сорок это уже никакие не бабочки, а гастрит.
И все эти излишние всплески фееричных эмоций на пользу не идут, хотя на первый взгляд кажутся очень увлекательными. Однако чувство что ты ожил и можешь снова скакать молодым козликом крайне обманчиво. И с пониманием этого начинается столь же «фееричная» депрессия. И дело даже не во взаимности. Есть она или нет – в сущности не важно. Эффект все равно будет один. А ты уже наговорил черти что, намолол глупостей. А потом у тебя все сжалось внутри, и ты попросту сутки блюешь от страха, яркости неожиданных эмоций и выпитого «не в то горло» вина. От того что уже неспособен выдержать этого напряжения, что которые глупцы ошибочно называют «счастьем».
Опыт же говорит о том, что в любом случае все закончится. А тут тебе вдруг придется полюбить все «трещинки» и совершенно незнакомых тебе «тараканов». И если на это есть какая-то иллюзия наличия времени, то сил уже никаких. Они бездарно растрачены в предыдущих жизнях на пару со здоровьем. А уж энергии волноваться и переживать за кого-то и подавно. А если ко всем этим иррациональным действиям прибавиться ревность с любой стороны, вообще пиши пропало.
С другой стороны, заводить отношения с мужчиной за сорок, который дважды разведен только официально и нимало побит молью тоже большая глупость. Каким бы он ни был талантливым поэтом и писателем. Связываться с поэтами это вообще тройная глупость и позволить себе такую роскошь может далеко не каждая женщина. Или очень сильная, или очень жалостливая.
Холостой поэт за сорок – это все-равно что матерый дворовый кот. Наблюдать за ним интересно. Им можно даже восхищаться. Но брать помоечного кота к себе в дом никто не захочет. Потому что у него откушенное в драке ухо, плешивый клочьями бок, блохи и наверняка глисты.
Вот и выходит, что фраза о том, что любви все возрасты покорны – вранье. Ни фига не все. А если и покорны, то не предназначены. Любовь она для молодых и отважных, а ты трус. И презираешь себя за это чуть-чуть, хотя презирать не за что. На самом деле ты не трус, а просто осведомленный жизнью человек, который прекрасно понимает, что ничем хорошим эти любови не заканчиваются. Разве что в книжках. Например, у Ромео и Джульетты…
И проблевавшись от нахлынувших чувств только и остается как уползти обратно в свою норку. Измотанный и уставший. И закрыться опять в своей раковине в тишине и покое думая о том, что одиночество — это не так уж и плохо. И ты к нему привык и может именно его ты любишь больше всего на свете. А еще тебе можно «p;ter» когда вздумается.
P.S. Согласитесь что слово «пердеть» на французском выглядит гораздо благородней и к месту. А мы ведь все-таки о любви здесь разговаривали, а не про мандулу какую.