Не проси для меня поролоновый крест.
Береги свои плечи. Не надо… я сам…
Сколько мелочных душ попадут под арест.
По таким пустякам не тревожь небеса.
Мимо сердца, не значит, что мимо ушей.
Под разбитыми ребрами правда гудит.
А потом, драгоценнее мира в душе,
Может быть только фраза Петра: «Проходи».
Не рисуй для меня безопасных дорог.
Там, где нет искушений, буклетный покой
Растворен и заправлен в вишневый пирог,
И хозяйка цветы поправляет рукой.
Что дремуч я и зелен, как Шервудский лес,
Рассказали тебе придорожные пни.
Если спросят: «Когда ты был счастлив, балбес?»
Вспоминаются сразу тяжелые дни.
Прячет маленький Бильбо колечко в карман.
Режут бороды гномы в начале зимы.
Пожелай мне создать интересный роман,
Где герои такие же люди, как мы.