Поэт всегда за рост и за цветение.
Но в жизни, к сожалению, не так.
Не так-то просто вырастить растение,
Когда кругом господствует сорняк.
Поэт в душе немного полевод,
Босые ноги режет о стерню,
Старается, чтобы его народ
Культуру не утратил на корню.
Его грызут не творческие муки,
Ведь тысячи моральных инвалидов.
Покуда жив, он не опустит руки,
Взрастит полезных миру индивидов.
Сдавили горло, стих его всё глуше,
Назло обидчикам кровавым ртом кричит.
Услышат, кто имеет ум и уши.
Пусть он плохой, но он не замолчит.
Он враг для сытого урода,
В скитаньях, вечно беден, одинок.
Он голос своего народа,
Он, как воды живительной глоток.
Нет, он не ждёт согласных мнений,
Святая правда многим режет слух.
Когда умрёт, возможно, станет гений
И всем врагам своим найлучший друг.