Всё, как всегда – «не Слава Богу».
Опять укроп подорожал.
Вы приготовьтесь к монологу!
Я – анархист-муниципал.
Патронов нет, и денег тоже.
Грибной сезон уже не тот.
Вчера заехал мне по роже,
я бы сказал – почти народ…
Зубная паста не практична;
не застывает на лице.
Зейналова – несимпатична,
и заяц вечно на крыльце…
Корова не даёт сметану.
Доил я. Правда, не даёт!
И если вырасту, кем стану,
(ведь мне – лишь 45-ый год),
в стране, где бьёт почти народ?
Москва слезам не верит, падла;
три дня без толку я рыдал…
И доллар, блин, давно не падал,
ну, в смысле, я – не поднимал…
Трудящихся всё меньше, сссука!
Крутящихся – невпроворот.
В сортир заходят все без стука,
а там урод – мордоворот,
и в морду бьёт, как тот народ…
В дерьме то брода очень мало…
Я ПРОВЕРЯЛ! Чего бузить?
Кататься с горочки достало!
Люблю я саночки возить…
Кислинка в попках муравьиных
уже не та. Совсем не та…
А в питерских то гривах львиных
ещё осталась красота…
Соль жизни в том, что нету жизни.
Сосед трояк не отдаёт.
Я не давал. С ума не выжил,
но, пусть, зараза, возвернёт!
И грудь четвёртого не видно,
а пятого – мне на завод…
За футболистов вечно стыдно,
гоняет мяч там всякий сброд,
(и, кстати – тот ещё народ!)
Я ненавидеть ненавижу!
А, вот любить-то я люблю!
Лечу народу рифмой грыжи,
леплю стихи и мало сплю…
О вечном: денег вечно нету...
Где взять их, ум свой ворошу!
Но, ум с мозгами канул в лету,
(не сладко на Руси поэту),
но, я пока дышу,
пишу,
пишу,
пишу…
01.05.2017
Использовано фото сюрреалиста Kevin Corrado