Петербуржец бредущий устало,
сквозь очки росчерк улиц дрожит,
в проржавевшее всуе забрало
ночь нацеживает миражи.
Час Быка. Отмороженный ветер
переулками влагу, как лёд,
распыляет с Невы. Он в ответе
здесь за всё, что склоняясь растёт.
Зов реки, как моё безрассудство,
волн свинец обратить в облака,
что куда-то спешат, но сойдутся
в невской бездне, где стынут века.
Отойди, и потом все с начала,
иль в конец, или вдоль, поперек,
все равно, над тобой покрывало
кто-то чуткой рукой приберет.
Улиц контуры слишком прямые,
чтобы ложное смог обойти
хитрый разум,- отнюдь не простые
к общей истине сводят пути.
Свет в окне. Как наивное счастье,
там прабабушкин фикус живёт.
Город сумрака в лапах ненастья
верит в сентиментальное всё.
И осталось мне тоже поверить,
всё как есть до конца полюбить,
остальное - безбожная ересь,
что клюют по утрам воробьи.
Эти путы-прогулки у края,
где низводят с небес этажи,
одиночества гордость смиряют
с неизбежностью попросту жить…………………….