Дорогой человек,
Господин Окуджава,
Девятнадцатый век
Был совсем не скупой-
Он нам вас подарил
Для услады и славы.
Нам подарен поэт
Из плеяды златой.
Мы все время спешим,
Лихорадкой объяты,
Ведь двадцатый наш век-
Он такой скоростной.
Ничего для души
В этой гонке проклятой.
Тут любой человек
Оскудеет душой.
Только вы,гордый муж,
Никуда не спешите
И вдали суеты
Улыбается нам.
Вы- творец красоты,
Наш духовный учитель,
Ваши песни для душ
Как целебный бальзам.
Беспримерный талант!
В Вас слились воедино
Композитор,писатель,
Певец и поэт.
Единения такого
Предстала картина,
Которому равных
В истории нет.
Дорогой человек,
Господин Окуджава,
Не иссякнет пускай
Сил духовных запас.
Свет угасшей звёзды,
Что когда-то сияла
Источает Ваш гений
Сегодня для нас.