Мне часто кажется, что я не отсюда, что какая-то не такая... Я чувствую себя книжным персонажем, героиней романа, которая по случайному стечению обстоятельств очутилась в реальном мире. Вот еще недавно я безмятежно прогуливалась по лугу, напевала простенький мотив, услышанный когда-то где-то, цеплялась ситцевым платьем за густые зелёные травы, вдыхала ароматы солнца, речки, шумящего вдали леса... Улыбалась причудливым облакам, которые дурашливо кувыркались в небе, меняя формы и очертания... Барашкам, которые смотрятся словно игрушечные там, у подножия холма...
И вдруг - бац! - Моя книжка неожиданно хлопнулась с библиотечной полки! И вот она я. Тут. Перед вами.
Порой мне кажется всё это забавным. Но чаще - нелепым. Жить, витая в облаках, мечтать и верить в чудо - посреди серой пыли безликого шумного мегаполиса. Разочек замечталась - а тебе уже сигналят, засмотрелась на расцветший кустик - опять во всю гудят!
А иногда я точно знаю (помню!), что не отсюда. И начинаю скучать. По дому. Где, возможно, ждут, возможно, так же обо мне скучают, а может, даже и ЛЮБЯТ!
И я беру бумагу, ручку, воображая гусиное перо, и пишу. Песни, стихи, сказки - письма! Кому-то, куда-то. Пью кофе. Улыбаюсь. Мечтаю. И будь я бабочкой, то обязательно полетела бы ТУДА, к бескрайним изумрудным полям, нетронутым нежным цветам, к белым блеющим барашкам...
Я закрываю глаза. Сегодня я фея! Паммм...!
...........................................................
Ночь. Кофе. Тетрадь. Чернила. Пыльца бабочки на бумаге. Настежь раскрытое окно.
3.05.2017.