Мне снится сон, где я сижу
За тёмным письменным столом
И словно нервами пишу,
Что всё вокруг "стоит вверх дном".
Идут часы, и стрелки верно,
Считают время на руке,
И намекают, что наверное,
Пора остынуть голове.
Я бросил ручку в дальний угол,
И лист в сторонку отложил.
Я знал, что в строчках злая ругань,
Кричит о том, что сам наворотил.
Сложивший руки пред собою,
Я уронил на них лицо.
Оно уставшее, но злое,
И к сожалению, моё.
Вдруг слышу стук, как за стеклом,
Напало нервное удушье...
Я оглянулся - в зеркале моём,
Мой силуэт стучится в душу.
Да, это я! Тут нет сомнений!
И мой туманный силуэт,
Пришёл из будущих явлений,
Чтоб дать внушительный совет.
"Ну наконец! Ха-ха! Нашёлся!"
Хихикал дурно бледный гость.
И монологом так увлёкся,
Что сам себе бубнил под нос.
Он дюже яростно пытался,
Мне что-то криком объяснить.
Меня молил, чтоб не пытался,
Куда-то в будущем ходить.
Он так кричал - ломились стены,
И что-то "нёс" про старый дом,
Про остановленное время,
Про Мир, охваченный огнём...
И в миг замолк на полуслове,
Взглянул на старые часы,
В меня швырнул прощальным взором,
И пеплом лёг мне на листы...
В ушах звенела тишина.
Всё замерло, остановилось.
И только стрелки, чуть дыша,
Тихонько к полночи стремились.
Я поглядел на циферблат,
И в тот момент часы взбесились:
В одну секунду - сотни дат,
Миную физику, вместились.
И вот я вижу: старый дом,
В котором тихо лилось время...
И Мир, охваченный огнём,
Под крупным градом артиллерий.