Подул холодный ветер с гор,
когда цвела сирень.
Нацелив серый взгляд в упор,
шептал "Ma puce Ирэн,
я Вас люблю…" и прочий бред,
читала у Руссо.
Позвали к счастью на обед.
Пила прохладный сок,
в глаза стараясь не смотреть…
Стихами о любви
дневник заполнила на треть
с луною vis-a-vis.
Сирень металась за окном
до самого утра.
А я мечтала об одном,
проверить, кто же прав:
лорд Байрон или Кребийон.
Любовь – самообман?
Забвение, короткий сон?
Рассеется туман,
и вскроется тотчас подлог –
ларец заветный пуст,
никто не вертится у ног,
и нет высоких чувств…
От философии мужчин
жестокая мигрень.
Грустит без видимых причин
продрогшая сирень.
-
илл. Ханс Хейердал «У окна», 1881
03.05.2017