Мы оставим прохладный подъезд
в кружевах трещин.
Я однажды войду и скажу:
"собирай вещи".
До свидания, город,
где дождь в январе хлещет,
(слишком много понтов
в этом слове «прощай»). Может
будет нас не хватать
в сколиозе дорог пыльных.
Ностальгия подставит ладонь
стороной тыльной,
под Анапское солнце,
которое чтит сильных.
Вместе с ритмом сердечным
изменится цвет кожи.
Я куплю «Мини купер»
(скорее всего черный).
Виноделием займусь,
хоть и это вопрос спорный.
Побережье подставит песок,
чтобы мы, корни
закрепили в него,
распустив сапоги в тапки.
Мой роман будет так продаваться,
что ты к ужину
будешь лобстеров жарить
и вИна скупать дюжиной,
(те, что 40 у.е. за бутылку).
Сосед труженик, нас осудит:
«им, сволочам, некуда деть бабки».
Но пока, Черноземское солнце
нас бьет молотом.
Ты, последнее в статусе лома,
сдаешь золото.
Инородное тело в иммунной
системе города, мы с тобой,
это, видимо,
резус-конфликт с пространством.
Этот маленький город
не держит людей на привязи.
И, когда-нибудь к морю
нас парочка рельс вывезет.
На потрепанный паспорт
волною печать вынесет:
«это граждане мира
– последний форпост гражданства».