Изумруд Кулиевой
* * *
О чём тужить? Нам юность не помеха
И не помеха зрелые года,
Когда мы фальшь читаем без труда,
Но всё познав, мы не умрём от смеха.
Меня манит кристалла глубина,
Там граней преломлённое сиянье
Рождает мысль, любовь, благоуханье
Не выпитого терпкого вина.
Я всматриваюсь в эту глубину,
Движение души, как чистый тон свирели,
И прозревая стих у колыбели,
Я трогаю заветную струну.
Она молчит? Повременим пока,
Но робкий стих, рождённый ниоткуда,
Дрожит слезой на грани изумруда,
О, Господи, рождается строка.