Пишу стихи – вечернею порою,
Когда вокруг наступит тишина.
Сверяю мысли со своей душою,
Когда они едины, то строка.
Из - под пера ложится на бумагу,
И вслед за ней другие – как волной,
На брег песчаный, то ли каменистый,
В набег идут одна уж за другой.
А то сижу и думаю подолгу,
Ну не согласна с мыслями душа,
Тогда ищу тропинку, иль дорогу,
К своей душе, конечно, не спеша.
Но коль она в восторге или горе,
Я это знаю чаще наперед,
Что запишу ее стихотворенье,
В котором, она плачет и поет.
И этот стих, конечно, будет лучшим,
Из тех, что написал уже вчера,
Хотя немного, может быть, направлю,
Ведь я хозяин строчек и пера.