Люблю я снег в начале мая,
такой задиристый и липкий,
такой нездешний и холодный,
как в сундуке пирата слитки,
и лист зеленый в белой шапке,
на почке зрелой свежесть снега,
все в мире этом очень шатко,
и в мае белоснежной негой,
одеет все художник ночью,
чтоб утром мир мы не узнали,
как будто все расставив точки,
на жизни глянцевом журнале.