з. м.
*
мысленно
она спорит с ним
до седьмого пота,
знает, что "вместе" -
никогда не пройдёт и года,
мысленно уступает,
от злости едва не плачет.
до желанного -
не бывает
никак
иначе.
(молчание - золото,
и молчание бесит,
такое молчание
тут ни черта не весит.)
а будь чуть другими:
проще, наглей и легче,
не было бы скандалов,
слёз и всей этой жести.
не было бы ни левых,
ни безрассудно правых,
ни сердца её,
чередою похожих пабов
упитого так, что оно там
уже не бьётся.
она сидит в тени,
его называя
солнцем;
пишет ему стихи,
сама же поглубже прячет,
пишет, как он смеётся,
пишет, когда он мрачен.
и превращается с ним
в девочку
вот в такую,
чтоб он не вздумал
никогда бы
искать другую.
на душе горько, и так
до ужаса
тошнотворно,
лишь в своей слепоте
бываем мы
так упорны.
и нам, давно привыкшим
идти беспринципно к цели,
некогда молчать
и от жизни балдеть в постелях.
а чтоб обнять,
так не хватает нам
силы верной
(как поверить тем,
кто научен был бить смертельно?
называющим боль
одним из процессов в теле?).
сильны и горды мы,
те ещё пустомели.
01.05.17