В моей душе,-затворник голубь,
Однажды пущенный туда,
Уже годами стал немолод,
Как речки мутная вода,
Средь мира любого скитаясь,
Он ,-белый голубь почернел,
Себе в одном конечно каясь,
Что больше,чаще -неудел..
Порой я сам-читатель ярый,
Любитель книжек ,книгоман,
Упьюсь ища какой изъян,
Но уж не в книге,а в себе,
В сравнения с героем впав,
В себе его ища стремглав,
Изъян изъяном всем поправ...
Не стану долго изъясняться,
О прошлых -юности страстях,
Когда любил я предаваться,-
Рыбалке, путанный в снастях,
Футбол любил я на поляне,
Меж наспех сделанных ворот,
Порою горечью в стакане,
Я полоскал -весь кривя рот..
И я читал,читал подолгу,
Мечтаньем скуку заглушив,
Ступая часто на дорогу...
Но только книгу завершив,
Я понимал,что не схватив,
Не понял смысла там-то ,где-то,
Открыв вновь ту же часть сонета,
В душевной грядке зуд полив..
Так было часто,даже очень,
Читая днём и поздней ночью,
Порой забыв футбол,рыбалку,
Любови милую фиалку,
Урок оставив напотом,
В душе как в книге бурный шторм,
Нёс мой корабль по волнам,
К далёким, любым берегам!
Теперь же в далях от времён,
Уж штормом этим унесён,
Омытый бурей океана,
У островов царя Салтана,
У параллели- "Тридцать семь"
Ища с друзьями капитана,
И в одиночестве затем,
Ждал много лет лик корабля,
Других уж не было проблем,
Как у героев и меж тем,
Конечно рос взрослея сам,
И думой выше к небесам!
Но через тернии страстей,
Тускнеют краски всех мастей,
И книги сделались покойны,
И уважения достойны,
Застыли полки украшать,
И пыль с годами собирать..
Но я всё ж полон уважения,
Неся друзьям своим спасение,
Салфеткой влажной пыль убил,
Как перед торжеством смотрин..
И помнив дивные уроки,
Старея с ними заодно,
Друзей поставил за стекло,
В душевной трепетной заботе..
Но ныне,что-то я печален,
Был день мой грустен изначально,
С утра день мой не задался,
И стих под вечер занялся!
Теперь уж к тридцати восьми,
Уж заскрипев кой где костьми,
Себя привык сам заставлять,
Зарядку утром выполнять,
Другие мысли задавать,
Мне стали дивные задачи,
На первый взгляд ни что не знача,
Здесь нудный очень был пролог,-
Медведь заснувший средь берлог,
Сосущий лапу и предвидя,
Во сне грядущее своё,
Где мёда много и ещё,
Лосось на нерест жирный шёл..
В том упоение нашёл!
Меня вы поняли ,я знаю,
На то ,пишу и уповаю!
Другие книги,мысли все,
В моей ,застыли голове..
Когда я Канта открывал,
С натугой даже заставлял,
Себя -его хоть в чём понять,
И сердце в этом забавлять..
Забавы не было ,увы,
Смотря частенько на часы,
Но машинально, не жалея,
Себя в том времени лелея,
Я до концов дойти решил,
И пики покорить вершин!!
И ,ох уж мне трудяга Кант!
Не Пушкин он,не дуэлянт,
Читая я предел предвидел,
Но эту нудность ненавидел,
Здесь нет фиалочек прекрасных,
Страстей кипящих ненапрасных,
Здесь и вдали не видно неги,
Лишь философия и теги,
Одна мораль ,заумный гений,
И колыбельная забвений!
Держусь за лиры ремесло,
Пускай в ней шторм,пускай трясло,
И я,-зануду ненавидя,
Всё же уважив- отодвинул,
В далёкий ящик молча кинул..
Пусть все философы меня,
Не проклинают ну а я,-
Предамся ласковым стихам,
По крайней мере,где всё ясно,
Где есть любовь и одночасно,
Дорога трудных приключений,
Незабываемых влечений !!!!
И может быть ,когда-нибудь,
Средь старых пепельных седин,
Вдруг миг проскочит хоть один,
Напомнив времени творение,
И я достав стихотворение,
Забуду старости предел,
И то,что стал вдруг неудел!!!