Не верится, что все, что было - было
И было именно со мной,
Что это не прочитанная книга,
Не сон бессвязный, посетивший друга
И даже не вчерашняя картина,
А жизнь прошедшая моя.
Так быстро пролетели эти годы,
Я сам их гнал и время торопил,
Пол жизни позади, а что в итоге?
Лиц череда, что встретил по дороге?
Из них я помню, лишь немногих,
Но лица эти память мне хранит.
Хранит, как старый шкаф, набитый хламом,
Случайные слова, случайных встреч,
Блеск юных глаз, качанье занавесок,
Бренчание стаканов на столе,
В заснувшем, темном поездном купе,
Какие-то стихи из позабытой книги
И, юных лет, наивные интриги.
Все вперемешку и не по порядку,
Какой-то винегрет из слов, вокзалов, разных лиц,
В клубок единый смотаны поспешно,
Где аккуратно, ну а где небрежно,
Все радости и горести конечно,
Дни грусти и тоски кромешной,
Все то, что было, в жизни у меня.