Холодный скальпель был в больнице
Безликой и бездушной вещью.
Но на земле хирург родился,
Которому он был завещан.
Согрет в руках он был моментом
Душевной дрожью и талантом.
И стал тот скальпель инструментом,
Хирург - поэтом, музыкантом.
То в руку брал перо стальное,
То вел смычок по струнам тела.
Сердцебиение шальное
Никак покоя не хотело.
Рассвет сквозь капли пота чаял,
В окне он видел клен и грушу.
Он оперировал ночами,
От Таната спасая души.
Был как-то раз хирург слабее,
Свой личный счет открыл он с адом.
Принять он проигрыш сумеет,
И снова в бой, и скальпель рядом.
Он дирижировал оркестром,
И пот со лба на маску капал...
Освободил свое он место,
Ушел домой, забрав свой скальпель.
Берет его он в руки часто,
И снова много операций.
Одно теперь хирургу счастье -
Они ему ночами снятся.
Он не работал, жил в больнице,
Он сердце ей отдал и душу.
Не встретит он в окне зарницы.
Давно спилили клен и грушу.
Свет славы, словно белой лампы,
Сошел на голову и плечи.
А пальцы держат старый скальпель,
Которому он был завещан.