В.Р.
…ушел мой друг. Сегодня – в восемь тридцать…
Горчи полынь, грей солнце, ветер вой, –
он в лучшем из миров. Родным – молиться.
Врагу – молчать – до мести роковой.
…его не стало утром. Позолотой
уже слегка подернулась листва,
когда плевок чужого миномета
остановил пытливость естества.
Еще одно короткое мгновенье,
одним сухим дыханием схватив
легчайшего борея дуновенье –
скатился в яму, жизни супротив…
…Ему еще доступны были сутки –
лежать в брезенте в полузабытьи;
и, словно с чувством вынужденной шутки,
шепнул: «молчите..? Стало быть – свои...»
И все прошло.
…но отчего, встречая
который год холодную зарю,
я на граните буквы изучаю
и – как с живым с ним тихо говорю?..
1995-1998